sábado, 13 de abril de 2013
*
el casette que ese novio a los 17 te grabó te llega en una imagen cuando un tipo, azarosamente, canta una canción hermosa por youtube. un guiño para reirse mientras dos felinos empiezan a pelearse para conocer sus uñas. escribir en el libro de ideas perdidas, volumen XVIII. calentarse las manos con la hornalla y charlar. y que te cuenten dos historias en el mismo lugar al mismo tiempo, con distintas voces. anaranjado de habitación a la siesta, tibio, como acercamiento para hablar de a dos en reunión. el entramado de esto no es más que visiones de distintos puntos, brindemos.calzá tu vestimenta de entrecasa para la lucha, una muralla de cartón prensado te espera, autoconstrucción tramposa, alta, con dibujos en marcador.
las historias salen de un cuerpo, a veces se evaporan. ser valiente es salir a enfrentarlo. o no decir nada. un encuentro que te hace perder alguna cosa. y viceversa.
sábado, 6 de abril de 2013
en proceso.
Están escavando la calle
los obreros encontraron
un montón de anillos de plástico
de todas formas y colores
muchos que alguien guardó
no se sabe quién
no se sabe cuándo
para sorpresa de todos los
vecinos
festejemos que la suerte está de
nuestro lado
hay anillos de plástico de
colores
escondidos debajo de las calles.
No sé dónde aprende el drama.
Servilletas auspician de pañuelos descartables y riegan, abolladas, el costado
de la cama. Al despertar, los ojos hinchados reciben mucha luz, se
entrecierran, tantean los pies una nieve de papel suave y menos fría. La humedad
de un invierno que llegó de repente, no esperábamos nada de lo que sucede. Ya no hay estaciones, cada día hace lo que
quiere. La gata desparramada sobre la manta de retazos de lana que tejió mi
abuela, me mira sorprendida. No debe ser tan difícil salirse del plan
mental. Trato de reconocerme la cara con
las manos ¿cómo me veré desde afuera? La relatividad y los transeúntes, la
sensación de arena en los pies faltó este verano y se nota. Como una ciudad que
se dejó arrastrar por el agua, me duelen los ojos. Machacar fruta con los pies,
que explote, se impregne, se escurra entre los dedos y sea líquido que
corre.
remábamos un kayac en la
oscuridad
con el novio de una amiga que aún
no conozco
yo, adelante
sentía que la noche me comía
entrábamos a un camino de agua
subterráneo
llegábamos a una fiesta de
cumpleaños
de alguien que sé quién es y no
recuerdo
después venías vos
como yo me iba
me dabas un regalo
descubría que eran tres
con tres tarjetas,
dedicatorias y objetos usados.
Desde la ventana se ven piernas
acá
estimular
hace bien
un número suelto color azul
cuando te llamé
sonaste
emocionado y me emocioné
los hombres bailaban
solo los pies
porque sus cuerpos no
(un punto)
desde la isla más poblada del
mundo
las casas se caen
oh!
Eso es un cacho de lo que quedó.
Que va y viene desde hace 8 años
que se vaya para siempre
que le está cagando la vida
le grita de madrugada
desde la ventana
a ese
que golpea la puerta de salida
se cierra la persiana
y se lo dice a ella,
en voz baja.
Un agujerito en la pared de una
cámara gigante para ver las nubes
bajás la vista y ves un corazón
pegado en la vereda
una madre le dice a su hijo que
lo van a pisar los camiones si no camina rápido
un pibe en la esquina piropea
desde un auto bailan hip hop,
padre e hijo
cajas para libros, muchas
el almacenero me despide
cariñosamente del barrio
me guardo una flor de lavanda en
el bolsillo, recuerdo de tu casa
desarmar algo que se construyó
con amor y empezar
otra vez
una pirámide de naipes dibujados.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)